Imperfecta perfección

Cuando se conocieron.. unos chiquillos, tan sólo eran.. pensando que al mundo se comían, disfrutando de la vida, jóvenes enamorados, divertidos, charlatanes, inteligentes e inconsistentes inconscientes.

Toda la vida por delante tenían. Uno de esos días, estos dos decidieron unir sus vidas. “Para siempre” creí escuchar, pero me parece que estas palabras tan mal utilizadas están, banalmente repetidas, sin igual.

Sin saber lo que hacían, un compromiso asumían, sin nadie alrededor, nada de ostentosos vestidos, confetti ni arroz. Algo más que un papel firmaron ese día, un compromiso para toda la vida, “hasta que la muerte los separe” escucharon los dos. Lástima que las palabras sean de cartón y que cuando se mojan.. lo que queda es decepción.

Tan felices que fueron, varios pequeños tuvieron, diferentes casas, muchas etapas, progresando cada día, con sencillez vivían. Altos y bajos.. ¿Tentaciones, aburrimiento, desdén, apartamentiento? ¿Qué fue? Nunca lo sabremos.. costumbre ya era verse y saludarse todos los días, lo mismo ya no era, ni sería. ¿Qué pasó con esos besos, con la pasión y el desenfreno?

El con un pecadito en su hombro a casa llegaba, lujuria, pero ella, su mujer, quería otra clase de cama. A él, la pasión se le desbordaba, mas debía aguantarse las ganas. Preciosa mujer, casi perfecta, la que siempre muy cansada estaba.

Sus cachorros, lindos pequeños que ya casi hombres eran, escuchando las peleas nuevamente, tras la puerta, y a ella.. a la pequeña, los ojos y oídos le tapaban. Eso intentaban. 

Peleas siempre tras puertas cerradas, todos esos gritos y lágrimas. Al salir de ese cuarto, la familia perfecta reaparecía, escondiendo toda la agonía.

Ya los grandes pequeños dejaban la casa, su hogar. Con sus maletas y un solo título se iban. Sin mirar atrás, seguían.. y a ella los oídos y ojos todavía le tapaban, protegiéndola de lo que venía.

La pequeña, a la mamá jugaba, la princesa que se casaba, sí que era para siempre en sus jueguitos de niña mal criada. Que afán con esconderla en engañosos engaños y burbujas de ilusión, o mas bien, de jabón. 

En el piso sentada, jugaba, mientras escuchaba los gritos, llantos y puertas lanzadas, grietas en su pequeño corazón se formaban. Siempre alguien entraba a poner un poco de música y con llave la puerta cerraban. Inútilmente tratando de esconderla de la realidad, estaban.

“la cena está lista” escuchaba, la familia perfecta a comer se sentaba. Aunque cada vez los silencios más se alargaban y poco a poco las risas se acortaban.

Los días más largos se hacían, del colegio a su cuarto, esa era la rutina. Cariño nunca faltó, en momentos hasta sobró, pero la pequeña vivía dentro de pura fantasía.

“todavía es muy chiquita” ay pero esa niña, esa niña si que sabía. 

Tantas decepciones en ese oscuro cuarto habían, que esta pequeña otra más no aguantaría, ensimismada, ansiosa, lloraba sola. La pequeña aprendió bien, las lágrimas se secaba y automáticamente se maquillaba. Cabeza en alto, como si nada.

Determinada a no ser otra desilusión, en una desordenada perfeccionista se convirtió. Tan detallista y a la vez despistada.

Creciendo, nunca dejo de vivir, decidida a que un “recuerdo que..” siempre sería mejor que un “pudo haber sido”. Malicia dentro de ella nunca hubo, tan solo rencor desbordante, palpitante.. las paredes de esa casa con todos los recuerdos se quedaron, y si algún día decides pasar por ahí, te aseguro que esas horrorosas marcas seguirán justo allí, donde la pequeña las dejó, algunas reales y otras puramente artificiales.

Sin amor y con desgano, cada día se paraban, miraban a su costado y se preguntaban ¿es ésto lo que quiero? Adultos jugando a ser adolescentes. La pequeña, parada en su puerta, veía sin ver, entendiendo todo a lo que aún ellos no podían acceder a entender.

Nadie se cansaba de jugar a pretender. La madre a acostar nuevamente a la pequeña se paraba, tapándole los ojos con dos besos y los oídos, al dejar esa puerta cerrada. Y es que hasta las puertas pretendían, esa, la que alguna vez fue de madera, pero ya de hierro parecía. Tanto miedo a romper lo único que aún intacto les quedaba.. o así ellos pensaban.

Directas indirectas ya se lanzaban, rápidamente recuperando la compostura al ver a la pequeña que llegaba, mordiéndose la lengua ella entraba, sonriendo pasaba de largo, dirigida hacia su cuarto, ¿Cuántas veces más?

Juraban que la chiquela ni idea tenía de la situación, si supieran, que a su pequeña lo que le sobra es imaginación.

Sin duda, los mejores padres fueron, en un castillo la subieron, estos culposos culpables a decir lo que pensaba siempre le enseñaron, ¿Pero los sentimientos a donde se fueron? Hablando siempre de Art Nouveau, Alex de Large, Los Beatles, Europa y New York. Ella siempre todo atentamente escuchó, la grande pequeña tan sólo sorda y ciega para su propia realidad era. "Podría ser peor" se repetía cada día. 

La pequeña todavía sueña despierta, aún le suelen mencionar la palabra “perfecta”, su mundo, ella, su vida, imperfectamente perfecta.

Mejores amigos dicen ser, aún empeñados en no romper, lo que sin darse cuenta, roto, parchado, vendado y asquerosamente empegostado ya está. Le han enseñado bien, ella misma siempre es, aunque no puede negar que siempre pretenderá, sin pensar, la insana perfección de su hogar. 

Todavía tiene esa debilidad con el "hasta que la muerte los separe", eso que seguramente desaparecerá al destaparse. 

La grande y fuerte pequeña, ha aprendido a taparse los oídos y los ojos, pero no el corazón. Ya no le queda más que su imperfecta perfección.